El Gesto, Numero 4

"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"

Un vibron del arte de transmundar

Yosotros quiero la plata, señor.. ¿que tanta demora y tanta gratarola?.
O acaso la mala suerte se mastica y le miente
Editor que no hemos podido matar...                  a mis estómago?

este será tu asesilato, tu suerte, tus últimos nombres en el desierto de las dos cabezas.

Tefrentarás a este zugzwang: tu última jugada te llevará a la muerte...

se se por la plata. hoy cuando te despiertes hasta el aire sera signo de muerte, en este dia, que es un dia anarquista.

y te meto bomba para que no seas mas una cosa, editor de cosas, o no soymos cosas y te editas el oj ET.

     Vinchuca insiste en; y dale que te miente (o el antiguo camino del veneno).



-que se vuele todo, la po(l)esia va por delante(!)



"c.l.a.m.o.r." fffffsssllll.



ni uno ni dos ni tres. ni sedentarios ni fijos ni ordenados: lari lari por eso te la damos.

o centenomos en un bar que se puedamos fumar (en realidad no te salva naides).

Mos quedaymos el úl timo cigarro, ladrón! Para la vuelta cigarro. Cagón!



Escabuyí, socorrrooooo, Bum! -Lo que más mos gusta es tu cara, transpirando el cagazo... y todo por una puta palabrada en lo material que es el arte, tu arte, jaja... ahora asi, Explotador-



Un festín, anarco festín de nivela. ¿Quién hubiese dicho que ibamos a ser yosotros?

Japi... Yosotros te explotamos ahora...



SALUDOAMOS AL DÍA METE BOMBA CONTRA EL EDITOR



-"Dos pecitos el ejemplar, que el 100 es nuestro, el cien nuestro!"



FESTEJOAMOS QUE LA PO(l)ESIA ES INFLAMABLE


B AILARDEAMOS QUE VENDER PO(L)ESIA      ES COMER ZOPA CON TENENEDORR

IV – Las lecciones del Buda

Te fuiste rápido para no sentir el hielo de los muertos, quemado en la fría ciudad. Corriste en la ficticia alucinación que siempre sentiste lejana, que te produjo ese sentir de extrañamiento.
Miré sus manos que sentían el frío de su ambiente y giré en mi punto, emprendí el camino hacia el este donde me habían dicho que las gentes eran demagogas y que llevan puesto, como deben, un Rosario. Me acordé que mi mejor amigo es anónimo.
Las hormigas son un universo aparte. Un macrocosmo aparte. La creación perfecta del reino de dios, imposible de alegorizar. Millares de individuos con la armonía del lobo solitario. El pibe de dos metros de alto comía hormigas, amamantaba cuervos y se rascaba la barba. Pero... hay nexos coordinantes que permiten modificar tus perspicacias. El tedio es repetitivamente inédito.
La señora de carne roja rugía mientras el pseudo-cangrejo irritaba los lóbulos, y el pus aromatizaba el ambiente. La primordial sonrisa cruda, que de a ratos perdía algún suspiro, llenó de ternura a nuestro héroe, el carnívoro-cangrejo. No se quejaban de sus ruidos, ni se molestaba en interpretar lo descifrado. Los arreglos del fuerte permitían al proceso de abolición, la llamada luna permaneció quieta. La sociedad resistía enigmáticamente, los bichos bolitas formaban muletas. ¿De donde viene esa mugre de siglos? La aerodinamia es, quizá, tu ventaja.
Ahora amamos este mundo suicida. Éste que nos engorda la sombra con imágenes funcionales. Nos dimos por vencidos, entre paréntesis, sin andar la ruta como habíamos acordado. No concuerdan el tiempo y las cosas y se te nublan las tripas. Nos obligaron a matarnos. Su figura, él permanecía sentado, con los ojos al viento, en la ventana. Su muerte [la de ella] lo hacía culpable. Sus palabras secas en sentido no llegaban a mi cerebro. Saqué de mi saco, le disparé, cayó, se paró, y como si hubiera nacido la acusaba de matarse.
El sueño se cumplía mientras el tobillo le ardía en el infierno. Los vicios le pesaban, pero ahora, ¡por fin!, podría sentir el hielo de los muertos.

W

-dreamin mood-

Llegó la noche!

Dormido en el viento
Y volvimos a ser como hace dos años…

Clavaste en la lluvia en el cemento de la llluvia
                             tu mano que finge
no se quien sos! Quién sos?
Y tu mano en esa línea, salpicando

         Recuerdas que…?
         Una tarde soborné al día para que haga flotar
tus    di-en tes
         -no se, nunca te lo dije

         Una noche apagué la luz e hice la cama
         y te esperé…

                   ahora por los poros de lo que fue mio
                   penetra un perfume que no lo es

me espero en la nada de todo esto
es que sino voy. Yo. No irá nadie.
El cuerpo te hizo gloria y me olvida.

Allí va tu mano, buscando su sombra,
Y el puñal que lanzaste, cada vez más mujer y
menos niña,

                                                         a través de tu paraíso.
Aquí viene otra vez la lluvia, sin tu mano,
         con un puñal listo para devolverme al suelo,
         no el de la muerte….

                                                             la soledad!


…(Sentir que sentí que te soñaba tal cual)

murmu-yo: “apuntá al satélite y bajalo para cenar.”
                                       Así, todo, volverá a ser lo
mismo…

Pero tienes aire, viento, y vida y fuego y todo
Para qué yo?

Amaterial

Yo mato a todo esto.
Es como si alguien
Escribiera sin saber
Nada.
-compongo-
Las manos sucias de tanto
Esperar que algo sea
Legible.
Atravieso las líneas de
Las mañanas de las cascadas que navegan las sangres

De las ausencias.

Ya no me
matan mas mis
PALABRAS

                                                        Ni ahora.