tag:blogger.com,1999:blog-33352365367450761752024-03-13T13:13:38.212-06:00El GestoLa gracia del gesto es la gracia de la poesiaEll Jenseitshttp://www.blogger.com/profile/16811866240621351757noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-37065727978577128692008-02-13T15:11:00.001-06:002008-02-13T15:13:33.304-06:00El Gesto, Numero 6"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"<br /><br /><strong>Jesús, el artista del fútbol <br />(Lo que la biblia no dijo sobre la vida de Jesús)</strong><br /><br />Pero viste que Jesús es medio minita. <br />Primero que es muy marica y segundo <br />no sé San Agustín decía <br />que era más una madre que un padre. Quizá era andróginono no, <br />mejor hermafrodita, <br />quizá lo operaron en su bunker, el gran José con su cuchillo de madera.<br /><br />Pero la operación no fue suficiente porque no se es mujer<br />solo de la apariencia. No te pueden operar del alma. <br />José preocupado, <br />a sus 8 lo mandó a la escuelita de fútbol. <br />Jesús juntaba pastito mientras los demás le daban a la redonda. <br /><br />Intentando incrementar su pasión futbolística,<br />el almacenero, quien era su verdadero padre <br />(José claramente no se la curtió a la virgen maría), <br />lo llevaba a la cancha a ver al Nottingham Forest. <br />Jesús alentaba como ninguno. <br />Así descubrió que lo suyo era cantar, cantar y bailar. <br />Muy abrupto fue el cambio para el hijo del señor (almacenero). <br />A pocos meses nomás había firmado ya para Temperley: <br />es que el número 6 salta mucho a cabecear (la vida es un musical). <br />El problema que tenía <br />era que era muy flaquito y no pegaba mucho <br />(tan buenito y tan marica); <br />los delanteros lo pasaban por encima, pero se hizo querer: <br />era quien arreglaba los premios del plantel (lo gremial le iba bien).<br /><br />Sin pena ni gloria, mantuvo su puesto de Stopper por dos años, <br />hasta que saltó el doping. <br />Las autoridades no revelaron la sustancia (la droga de Jesús es tan secreta como el nombre de Dios). <br />En la conferencia de prensa (muy poco concurrida) <br />solo lloró lagrimas de sangre dopadas. <br />El presidente lo mandó a la liga municipal y <br />Jesús frustrado dejó el fútbol; ya no era un musical. <br />Hasta dejó de ir a la cancha. <br /><br />Lo que viene es lo que corresponde.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-61681471336463805292008-02-13T15:10:00.001-06:002008-02-13T15:14:15.909-06:00V – Los tropiezos de la maleta (no hay risas)• Colgaban la risa de las elecciones de los subjuntivos.<br />• No funciona siempre el par-impar.<br />• Más grande es la compasión que solamente tendrá el diablo. Ya las pasiones no lo permiten.<br />• Lisérgicas mañas en lacrimógeno individuo anulan el heterónimo y, doblando la apuesta, olvidan su onírico sólido.<br />• La amnistía de las nínfulas.<br />• El desdoblamiento no te cantó más.<br />• Los signos se introducen naturalmente.<br />• El agua se transforma en cuadros, así es la primavera.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-61163060713639574172008-02-13T15:08:00.001-06:002008-02-13T15:10:43.332-06:00MUJERRESLa loca me bailaba desde el caño de la tele<br />Una luz roja enrojecía sus labios y sus pezones<br />Y el güisqui entorpecía sus pasos<br />Sensual la gordita, gauchita<br />Un mozo peineta toma merk –<br /> Delivey interno de sustancias-<br />Iba y venía traspapelando la noche<br />El único cambio en mi, el único gesto del tiempo<br />Fueron las ojeras, que marrones pasaron a grises<br />De pesar pasaron a doler<br /> Uno cree que esas cosas no lo van a dejar nunca<br />(Atrapado en su infierno)<br /> Trata la tarta en no despoblarse de fungis<br /> Para mañana poder alucinar bajo otro cielo<br /> Gris de llluvia <br /> Siempre un amigo tiene que ser guitarrista<br /> Te tiro una verdad para no decirle un tomate<br /> Si quiero puedo seguir sin parar hasta ma<br />Ñaña<br />Y es verdad cuando te digo<br />Que mi mejor cuento sos vos<br /><br />(Analizando el poema pienso, la veo a ella en su casa cuchando un tema del pity bailandome arrodillada en la silla, y yo mirando desde abajo, sentado resbalando en el respaldo de la silla. Una delicia ella, Que mujer! Solo faltaba el caño porque el caño lo tenía la puta barata borracha en su bochinche. La Gauchita. El mozo: lo primero que hace un drogón es ver quien maneja las drogas. Y el tiempo en ojeras. <br />)<br /><br />Me juí.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-66581855451399676022008-02-13T15:07:00.001-06:002008-02-13T15:07:54.916-06:00Hijo de chinaSeis sillas de asiento de madera,<br />una mesa<br />y un estante de pino queriendo imitar caoba,<br />eran los muebles.<br />La vista de aquel cuarto<br />medio desnudo<br />le hubiese derramado en las venas<br />todo el extinguido torrente de sangre<br />de sus nueve años.<br />Una mirada de soslayo,<br />traidora y falsa<br />como un puñal.<br />Modorra, y sangre casi negra.<br /><br />La negra espiral de humo,<br />llevada por la brisa,<br />se desplegaba en el cielo<br />como un inmenso crespón:<br />un bulto, como la sombra de<br />un hombre que se venga<br />y huye.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-63484874806321275452007-11-09T10:22:00.000-06:002007-11-09T10:29:27.266-06:00El Gesto, Numero 5"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"<br /><br /> <br />Ahí, hay un espacio. Allá, atrás. Es la habitación donde te tenemos.<br /> Es el final para la atadura, aprisionada.<br />Mes acompañan una bandada de buenas ratas, las ratas unicas.<br /> <br /> aGLUTINADOS para la venganza <br />por la vengaza<br />escribimos.<br /> <br />En primer término, yo maniatado en mí. Como es una abeja -como ser una-, bee.<br />En segundo término, porque te mido que soy (y eso es lo que sos).<br /> El tercer término ni vino.<br /> <br />Y el espacio.<br />Dónde estas separado de mí -exprimido<br />Enredados quién no.<br /> <br />Empetrolado de firmas, estás, y no sos nada de pirineo.<br /> -Vos, que esquivas a la inmanencia salvo que en mí rebotes-<br />Me utilizas, como un virus o un lenguaje.<br /> <br />Pero estas atado. Y las ataduras sí que son inmanentes.<br />Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!<br />Y el espacio que mos niega la partida, la partida de la huida de la <br />de la <br /> de todas tus muecas <br /> <br /> Una sandina o sardina balapra que muestra el filo<br />ese que tanto mos gusta<br /> <br />Mes que una balapra<br /> <br />Y nooooooooooooooooooooooooooooo! te dejoremos huir<br />-tu violento reproche- de ser lo que seremos<br />siempre<br />(la medicina también es una manera de fichar el mundo)<br /> <br />Qué te espanta? Qué es lo que te duele?<br />A mostros mos mueve todo lo que sale de vos...<br /> <br />Ahí, allá, acá, hay un espacio, que va por delante de todo lo<br />de toda la<br />de lo que no se deja escapar. escapa.<br /> <br /> Y las ataduras sí que son inmanentes. Allá, acá.<br />v.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-76980235976608800562007-11-09T10:21:00.000-06:002007-11-09T10:22:19.690-06:00VI – Los Fastidios de Abdul (...)- Odio cuando la consigna falta el respeto a la mirada gacha.<br />- Molesta el porcentaje. Pero las noches durmieron junto a mí. ¿Sabés lo del teatro?<br />- Sé del teatro vodevilesco. Amo sus porfías y el humo de la fricción.<br />- Son vagos recuerdos (porende el cigarro mientras piensa lo que va a decir)<br />- Y los modernos recuerdos, ¿que nos traen?<br />- ¡Ja! Es la única forma, el único modelo. En mi mente se cruzan los enigmas de las panzas hambrientas bajo los espectros. ¡Qué mundo moderno!<br />- La modernidad nos consumió a todos. Nos transformó en fantasmas flanêurs que se cansan de los ecos de las risas idiotas.<br />- Ya no hay risas. Además, ahora, ser un flanêur es simplemente la costumbre que prevalece de los sueños, esos sueños tecnológicos, esas privaciones eruditas, rojas y verdes cristales, la transparencia es sinónimo.<br />- ¡Ojo! No hablaba de tu caso (dicho con cara de espejo). No nos reímos de las costumbres sin nada a cambio, porque un flanêur no es un tipo soso. Nunca creímos todo coloso capricho.<br />- Entiendo, pero esa frase me ha hecho feliz. Me da hambre. Esos cuerpos oro son inusuales, la calle ya no está hecha para esto. Lo superficial permite aclarar la tésis. Esos tipos prevalecen, se hacen ver, pero ya no tan presentes, ahora invisibles, entonces, inmaduros. Son parte del neo-flanêur.<br />- Esa nueva generación de flanêurs no representa a la idea original. Cuando queres revivir una cultura, que obviamente estuvo muerta, la inocencia original de la mísma es fagocitada por los gusanos carroñeros que se esconden en los nichos de nuestros sueños. Por eso, esta cultura solo vive en sus fantasmas.<br />- Es lógico. Pensar en el flanêur como la necesidad de la ceguera, pero hay trilogías que lo representan y quizá se agotó la madurez que la revela. Sus fantasmas ven los suspiros tal como son, se cumple lo predecido por el maestro y no encuentran horarios, ni días, ni meses para vivir. El Romanticismo lo refleja y las dos letras que se persiguen (ahora cuatro) se dejan ser, siempre al azar, flaêurs, esos viejos flanêurs. El diseño del antiguo flanêur fue simplemento un juego que terminó perjudicando a la realidad de estos tiempos<br />- Pero si lo vemos por el lado del simbolismo no significaría lo-ya-acordado. La voz idiota simboliza el viaje al infierno, pero ¿qué puede simbolizar el fantasma-flanêur en el laberinto-ciudad?. Sabemos lo que recordamos. No sirve deshacer la cara del esclavo. Y si creemos en lo olvidado, la leyenda del futuro ya no valdrá la pena.<br />- En la Era del Flanêur las leyendas eran caminatas, simples vacíos oscuros. La belleza en la humedad se humedece, por lo tanto, lo siguiente es abstracto. Cuando se evade a la vida, es la sentencia del laberinto que nos magnifica.<br />- No olvides que el flanêur es minimalista. La magnificación lleva a la desaparición. Esas almas perdidas en el tiempo son culpables del imperialismo celestial que nos condena a las largas temporadas en el infierno. Por las que todos pasamos, y que Lewis Carrol añoró desde su más remota Alice.<br />- Son amigos perdidos en su selva. Esas temporadas casualmente llevan una “m” que se sitúa en el medio de la palabra. La metáfora nos premite descubrir a la vida como una palabra, y él se sitúa claramente en el medio de mi vida.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-85575749737814958092007-11-09T10:19:00.000-06:002007-11-09T10:21:15.270-06:00PA QUE TE DIVIERTASNada Mi Mientras,<br />escribiré…amigo escabulles<br />no lector miradas<br />quiero es en<br />decir, un busca<br />será puto de<br />mejor soberbio sentido,<br />mirar ignorante acá.<br />para que Te <br />allá no sienta<br />: tiene lindo<br />acá más el<br />no que boludear<br />hay hacer entre<br />qué que el <br />ver. nada. boludeo.<br /><br />Ni <br />en<br />tender.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-65729921932356832922007-11-09T10:14:00.000-06:002007-11-09T10:19:50.927-06:00La des-signación de las categoríasQue la verdad no se interponga nunca<br />entre nosotros tres.<br />¡Dejemos de escribir! –no solo yo estoy escribiendo-<br />¡Comencemos a vivir! –solo yo estoy viviendo–<br /><br />Y, a partir de aquí, comienza el poema:<br /><br /><em>¿Qué cosas, de todas<br />éstas<br />no han sido sólo<br />mis ojos?<br /><br />Con nombres recubro el barro<br />para que la dama pase.<br /><br />Las columnas son altas <br />y hablan.<br />Solo olvidando podremos traspasar<br /><br /><U> el muro </U><br /><br />del presente.</em>Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-10255823755402332842007-08-16T11:53:00.000-06:002007-08-16T12:00:49.062-06:00El Gesto, Numero 4"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Un vibron del arte de transmundar</span><br /><br />Yosotros quiero la plata, señor.. ¿que tanta demora y tanta gratarola?. <br />O acaso la mala suerte se mastica y le miente<br />Editor que no hemos podido matar... a mis estómago?<br /><br />este será tu asesilato, tu suerte, tus últimos nombres en el desierto de las dos cabezas.<br /><br />Tefrentarás a este zugzwang: tu última jugada te llevará a la muerte...<br /><br />se se por la plata. hoy cuando te despiertes hasta el aire sera signo de muerte, en este dia, que es un dia anarquista.<br /><br />y te meto bomba para que no seas mas una cosa, editor de cosas, o no soymos cosas y te editas el oj ET.<br /><br /> Vinchuca insiste en; y dale que te miente (o el antiguo camino del veneno).<br /><br /> <br /><br /> -que se vuele todo, la po(l)esia va por delante(!)<br /><br /> <br /><br /> "c.l.a.m.o.r." fffffsssllll.<br /><br /> <br /><br /> ni uno ni dos ni tres. ni sedentarios ni fijos ni ordenados: lari lari por eso te la damos.<br /><br /> o centenomos en un bar que se puedamos fumar (en realidad no te salva naides).<br /><br /> Mos quedaymos el úl timo cigarro, ladrón! Para la vuelta cigarro. Cagón!<br /><br /> <br /><br /> Escabuyí, socorrrooooo, Bum! -Lo que más mos gusta es tu cara, transpirando el cagazo... y todo por una puta palabrada en lo material que es el arte, tu arte, jaja... ahora asi, Explotador-<br /><br /> <br /><br />Un festín, anarco festín de nivela. ¿Quién hubiese dicho que ibamos a ser yosotros?<br /><br />Japi... Yosotros te explotamos ahora...<br /><br /> <br /><br />SALUDOAMOS AL DÍA METE BOMBA CONTRA EL EDITOR<br /><br /> <br /><br /> -"Dos pecitos el ejemplar, que el 100 es nuestro, el cien nuestro!" <br /><br /> <br /><br />FESTEJOAMOS QUE LA PO(l)ESIA ES INFLAMABLE<br /><br /><br />B AILARDEAMOS QUE VENDER PO(L)ESIA ES COMER ZOPA CON TENENEDORRPablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-14576210733545650992007-08-16T11:52:00.000-06:002007-08-16T11:53:26.361-06:00IV – Las lecciones del BudaTe fuiste rápido para no sentir el hielo de los muertos, quemado en la fría ciudad. Corriste en la ficticia alucinación que siempre sentiste lejana, que te produjo ese sentir de extrañamiento.<br /> Miré sus manos que sentían el frío de su ambiente y giré en mi punto, emprendí el camino hacia el este donde me habían dicho que las gentes eran demagogas y que llevan puesto, como deben, un Rosario. Me acordé que mi mejor amigo es anónimo.<br /> Las hormigas son un universo aparte. Un macrocosmo aparte. La creación perfecta del reino de dios, imposible de alegorizar. Millares de individuos con la armonía del lobo solitario. El pibe de dos metros de alto comía hormigas, amamantaba cuervos y se rascaba la barba. Pero... hay nexos coordinantes que permiten modificar tus perspicacias. El tedio es repetitivamente inédito.<br /> La señora de carne roja rugía mientras el pseudo-cangrejo irritaba los lóbulos, y el pus aromatizaba el ambiente. La primordial sonrisa cruda, que de a ratos perdía algún suspiro, llenó de ternura a nuestro héroe, el carnívoro-cangrejo. No se quejaban de sus ruidos, ni se molestaba en interpretar lo descifrado. Los arreglos del fuerte permitían al proceso de abolición, la llamada luna permaneció quieta. La sociedad resistía enigmáticamente, los bichos bolitas formaban muletas. ¿De donde viene esa mugre de siglos? La aerodinamia es, quizá, tu ventaja.<br /> Ahora amamos este mundo suicida. Éste que nos engorda la sombra con imágenes funcionales. Nos dimos por vencidos, entre paréntesis, sin andar la ruta como habíamos acordado. No concuerdan el tiempo y las cosas y se te nublan las tripas. Nos obligaron a matarnos. Su figura, él permanecía sentado, con los ojos al viento, en la ventana. Su muerte [la de ella] lo hacía culpable. Sus palabras secas en sentido no llegaban a mi cerebro. Saqué de mi saco, le disparé, cayó, se paró, y como si hubiera nacido la acusaba de matarse.<br /> El sueño se cumplía mientras el tobillo le ardía en el infierno. Los vicios le pesaban, pero ahora, ¡por fin!, podría sentir el hielo de los muertos.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-11848286489396559432007-08-16T11:34:00.000-06:002007-08-16T11:50:04.501-06:00W<span style="font-weight:bold;">-dreamin mood-</span><br /><br />Llegó la noche! <br /><br />Dormido en el viento <br />Y volvimos a ser como hace dos años… <br /><br />Clavaste en la lluvia en el cemento de la llluvia<br /> tu mano que finge<br />no se quien sos! Quién sos?<br />Y tu mano en esa línea, salpicando<br /> <br /> Recuerdas que…?<br /> Una tarde soborné al día para que haga flotar <br />tus di-en tes<br /> -no se, nunca te lo dije<br /> <br /> Una noche apagué la luz e hice la cama<br /> y te esperé… <br /><br /> ahora por los poros de lo que fue mio<br /> penetra un perfume que no lo es<br /><br />me espero en la nada de todo esto<br />es que sino voy. Yo. No irá nadie.<br />El cuerpo te hizo gloria y me olvida.<br /><br />Allí va tu mano, buscando su sombra,<br />Y el puñal que lanzaste, cada vez más mujer y <br />menos niña,<br /><br /> a través de tu paraíso.<br />Aquí viene otra vez la lluvia, sin tu mano, <br /> con un puñal listo para devolverme al suelo,<br /> no el de la muerte…. <br /><br /> la soledad!<br /><br /><br />…(Sentir que sentí que te soñaba tal cual)<br /><br />murmu-yo: “apuntá al satélite y bajalo para cenar.”<br /> Así, todo, volverá a ser lo<br />mismo…<br /><br />Pero tienes aire, viento, y vida y fuego y todo<br />Para qué yo?Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-84341771440779009862007-08-16T11:29:00.000-06:002007-08-16T11:33:48.020-06:00AmaterialYo mato a todo esto.<br />Es como si alguien<br />Escribiera sin saber<br />Nada.<br />-compongo-<br />Las manos sucias de tanto<br />Esperar que algo sea<br />Legible.<br /><S>Atravieso las líneas de</S><br />Las mañanas de las cascadas que <S>navegan las sangres</S><br /><br />De las ausencias.<br /><br />Ya no me <br />matan mas mis<br /><S>PALABRAS</S><br /><br /> Ni ahora.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-36653448851536894752007-06-21T08:07:00.000-06:002007-06-21T08:12:55.638-06:00El Gesto, Numero 3"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"<br /><br /><strong>Carta al editor</strong><br /><br />Bueno, que comience el gesto 3!... En vivo y en Directo desdel Ciber(barra espaciadora)Espacio -despacio-... A través del desierto de la pantalla en blanco... para todo el mundo ocular... en esta casualidad de mostro de dos cabezas, la lucha de las dos intenciones unas. Así sí que soymos uno-solo. Estamos conmigo (con mi y cum) y hace mucho que no estabamos siendo (estando, semejando).<br /><br /> La pantalla en naranja no de luces de soledad -nunca yo solo eramos tantos- que para la tos. <br /><br />Es la poesia que cura. Es la poesia que no mata (si no quiere).<br /><br /><br /><br />y aunque los que vinimos elegimos, no<br /><br /> elegimos.<br /><br /> Es al editor que hay que asesinar, al muy perverso. Siempre esél quien nos demora a todos yosotros. (-"Tu tambien editor?" -pero obvio, que esperabas, que el brutus del editor no te traaicione brutalmente?). O quiza tenga que matar al otro.<br /><br /> Pero, ¿quien es el editor? <br /><br /><br /><br />( Dejar para el final: . )<br /><br /><br /><br />El editor eres tu. <br /><br /><br /><br />Te dijemos "4000 800 90 y 2" veces que no tardes tanto (estas?), que se desespera se desarma, se hace olvi(1er nota musical). Pero sin emabrgo porque estamos estamos, ahora, al fin... moviendo el rabo de la no tinta, fusionando deformidades-in materia. <strong>Invadiendo.</strong><br /><br /><br /><br />Estamos (los tres dos) enfrentando una constante partida de ajedrez, el editor y la poesía (porq el poeta no juega al ajedrez, vomita y desaparece): <br /><br /> Demorador de jugadas: <br /><br /> -casilleros vírgenes empolvados de polvo sucio<br /><br /> --tortura de la jugada eterna <br /><br /><br /><br /> Y quien dice que no soymos de carne, Capricho de niño, y ahora?... <br /><br /> (wh<strong>at?</strong>) matémoslo!<br /><br /><br /><br />Al editor, por supuesto( )Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-82537803905741226672007-06-20T13:25:00.000-06:002007-06-20T13:26:55.218-06:00III – Anestesia de éxitoLas circunvoluciones representan sus ideas, las circunvoluciones son él, y la mosca nos chupa la ingenuidad de la tarde cuando rezamos por el tiempo perdido. El templo del fuego cambió en el instante que concluyó la obra. El extranjero usó su sombrero pero vio el cielo. La estructura se yuxtaponía al deseo del féretro inoportuno y las voces cambiaron sus nombres. Dedujimos que en la lotería saldríamos ganando, pero el penoso sueño voló como mariposa, mientras quemábamos esta porfía. El tipo cruzaba la calle, miraba la casa rosa, volaba mientras reía en los cuchillos y los gauchos. El segundo es muy corto pero la monogamia no lo secuestró. El pobre tipo, que se imaginó a puño de facón, no esperaba este sentimiento de tecno-anestesia que nos enseñan cada día, a toda hora, mientras se perdía con el minotauro. El Duce invadió tus sueños, aunque su literatura quedó intacta. Cambiaron las políticas de su mente y nombró, junto a otro, la locura en los ancestros. Ella nos educó para confiar en instituciones, adornando el submundo con lisérgicas bambalinas. Las remeras agitan los gritos y las pintorescas gruesas voces – mirémonos – releen los utópicos vientos que degustan la muerte. Circa 1800. no vivimos para esas cosas, creyendo lo que vemos, ignorando lo que las puertas de la percepción nos esconden, por eso fagocitamos lo que aprendimos del oráculo: “Abramos las puertas. Miremos el incesto de la peste antigua. Ya no hay algo que demuestre la gravedad de las siniestras palabras. Tomemos esos cubículos y fabriquemos la lucha que la destruye”.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-91449905323449161432007-06-20T13:23:00.000-06:002007-06-20T13:24:49.813-06:00La vozAlguien calle a esta voz<br />su tono enunciativo y su eco blanco<br />irritan mi nuca,<br />-en el giro de cabeza desciende la montaña-<br />Un espejo que no refleja<br />la luz que despierta verdes en este atardecer:<br />(escucha una sola idea)<br />¿calmará la noche mi designio?<br />Ven,<br />trae el oro de tus senos<br />baña la desesperante ausencia del aura<br />ayuda al sólido a ser fuerte<br />calma el designio<br />¡sorpréndeme!<br /><br />Vivo el desierto<br />-señor, es tan aburrido escucharlo<br />Existe una sola palabra en el lenguaje<br />y no hace más que utilizarla-<br />Si el aire que descubre algún poema<br />se sentara en mi África<br />(en un paréntesis alguna categoría)<br />mi felicidad produciría lácteos atardeceres.<br /><br />Te convoco sonámbula<br />convierte los olores en tus olores<br />¡que son míos!<br />Lánzale el látigo y báñalo<br />déjame en este invento<br />ser mi verdad.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-44347029741809384112007-06-20T13:19:00.000-06:002007-06-20T13:22:37.372-06:00La escritura de la luzEspero, espero, y defino.<br />cinco somos Nada somos.<br /><br />Donde no hay sentido, no hay homicidio.<br /><br />Apuro, apuro, y comprendo.<br />Quizas Nada venga mañana.<br /><br />el suelo es fragil. sus bordes son<br /> ang os tos.<br />pero, si por lo menos se tratara de suelo!<br /><br />un gallo se desmaya. (yo soy ya)<br />sueloazul. yo azul. cuchillo azul.<br />s a n g r e r o j a.<br /><br />mis bleu cojones, mis tristes pescescitos azulitos, y una<br />concha de tu madre en azzurro.<br /><br />mengitorio, amarillo, con mucho<br /> mucho<br />meo. con mucho ego.<br /> amarillo.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-37009538141930360482007-04-26T23:59:00.000-06:002007-04-27T00:02:19.892-06:00El Gesto, Numero 2<p>"La gracia del gesto es la gracia de la poesia"</p><p></p><p><strong></strong> </p><p><strong></strong> </p><p><strong>Nosotros tinta<br /></strong><em>A tu amigo Stephen</em><br /><br />F<br />Los agujeros negros nos tienen “emocionados”. Porque ya nuestras mentes no pueden enunciar lo que queremos decir sin repetir dos veces “emocionados”. Y no hablamos desde la calentura de dos hombre solitarios que solo se tienen a ellos mismo sino de la mismísima nada, en todo lo que es.<br />Ñ<br />¡Nosotros lo vimos bailar con gravidez, con la gravidez de un gusano! Sonreía como un niño que se mueve (y casi se mueve) Como en el conejo, su materia onduleante quedará eternizada en nuestros propios ojos muertos. Este dios aristotélico nos confirmó que la muerte existe gracias al video. ¿Y quién nos quita lo flotado?<br />R<br />No creemos más en las personas, claro! él es un robotito. No tiene casi ni que enunciar. Si fuésemos la imagen de su teoría nadie la creería, por borrachos. A la materia orgánica se le exige racionalidad. ¿Es que hay verdad en la pena?<br />H<br />Él, que fue: caballo, inca, tornado, policía, laguna, México, azufre, enemigo, niebla; es casi un agujero negro, es casi nada. </p>Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-20639142809405579572007-04-26T23:57:00.000-06:002007-04-26T23:59:10.937-06:00II – Aquellos peligrosos escollos (El Arte no es lo que era) Por Frydor ClottaEl viejo hombre-ajedrez atracó los nichos utópicos con los que soñamos cuando no cumplimos lo acordado. La necesidad es más fuerte de lo que probablemente se ve. -Los extraños cantos que ocultos representan casi todo-. Pero la abstinencia es más pesada que el mercurio, mientras que saturno engulle a sus crías sin dejar migas que cuenten la historia.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-26756544710987717602007-04-26T23:55:00.000-06:002007-04-26T23:57:22.609-06:00El subsuelo de la lluviaTu mano es obsoleta. Entro y salgo por ella<br />y nada. -nada corta como la vida-<br /><br />como si no me conociera. s.<br /><br />Mi ojo es obsoleto. Envejece y esconde todo<br /> todo que? todo de quién?<br /><br />- ¿a quien demonios le estoy hablando? – hoy en día hasta a mí me cuesta comprenderme.<br /><br />luego de que luego nos viésemos,<br />nos echáramos culpas culpas culpas<br />y nos olvidáramos de cómo nos mirabamos mirarnos,<br /><br />no va a quedar nada de nafta para el amor.<br /><br />galopar no me cansa, nunca me va a cansar galopar.<br /><br />solo debo dejar de hablar solo. eso sí que cansa.Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-86138601828896195602007-04-26T23:52:00.000-06:002007-04-27T00:15:37.961-06:00- -Por vos… soy capaz de enfrentar al águila<br />morderle un ala y masticarla con las manos<br /><br /> …entrego el artificio al pasado<br /> y me sumerjo en suaves caricias<br /><br /> …he sentido la muerte más que la vida<br /> y he sido violento en mis pensamientos<br /><br />es que te arrancaría el hígado y saltaría encima<br /><br />Por vos, ya no quiero nada de esto.<br />Y tus colores son más nítidos que el silencio…<br />en el ojo de la locura, en la suerte del burgués arrepentido<br /><br />por vos, voy a matar<br /><br />tengo cuchillos en mis besos<br /> y<br /> he mentido a mi posible<br /><br />solo para respirarte… y ahora el humo, la noche, el destierro...Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-31513603442703245522007-04-26T23:44:00.000-06:002007-04-26T23:51:54.676-06:00Querido Lector… ¡Complétame!:<span style="color:#000000;">Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.</span><br /><span style="color:#000000;">Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?</span><br /><span style="color:#000000;">Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.<br />Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?</span><br /><span style="color:#000000;">Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.<br />Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?<br />Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.</span><br /><span style="color:#000000;">Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?</span><br /><span style="color:#000000;">Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.<br />Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?<br />Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.</span><br /><span style="color:#000000;">Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?<br />Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.</span><br /><span style="color:#000000;">Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?</span><br /><span style="color:#000000;">Basta, vuestra fortuna la leo en vuestros ojos.<br />Era ella pues, el idolo que adorais asi vos?</span>Pablo Di Luozzohttp://www.blogger.com/profile/14782900679015392494noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-27443118126438050942007-03-27T23:53:00.000-06:002007-03-27T23:55:44.531-06:00El Gesto, Numero 1“La gracia del gesto es la gracia de la poesía” <br /><br /><div align="justify"> <br /><strong>Entrevista de nosotros a nosotros</strong><br /><em>Nosotros a nosotros<br /></em> <br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftn1" name="_ftnref1">[1]</a>Tratamos de ubicar al lector en un espacio: Habitación.<a title="" style="mso-footnote-id: ftn2" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftn2" name="_ftnref2">[2]</a> Estábamos allí por casualidad –pero una casualidad del azar-. No nos conocíamos en ese entonces. Recuerdo que alguno invitó la primera palabra, el otro aceptó con un gesto y los confundimos, nos confundimos. No sabíamos qué palabra pretendía ser, de hecho lo era. (De todas maneras lo hubiese sido). Intentamos mirar el contexto para comprender el gesto, pero un velador era demasiada poca luz y nada pudo más que el tiempo para develarnos la palabra más sagrada y confundible que los dioses.<br />Entonces, el gesto pareció ser del otro. Y así sucesivamente. Palabra<a title="" style="mso-footnote-id: ftn3" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftn3" name="_ftnref3">[3]</a>.<br />Cansados de las mentiras tomamos la silla y rompimos la puerta. Del otro lado, otra habitación. En silencio y alejados entramos y pudimos ver –así como se ven las soledades- una silla, y un velador sobre una caja. Nos miramos como quien pregunta, interrumpidos por la luz de la otra habitación-. Quizás lo mejor era gesticularnos de una a la otra, hablar de lejos. Pero alguno de nosotros terminó caminando en la cercana incomodidad mientras el otro yacía sentado<a title="" style="mso-footnote-id: ftn4" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftn4" name="_ftnref4">[4]</a>. Que se arregle el lector.<br />Un gesto no solo en el teatro es una palabra. Huyamos ahora, porque esto es como tener una caja y no usarla.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftnref1" name="_ftn1">[1]</a> No error de imprenta.<br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn2" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftnref2" name="_ftn2">[2]</a> Todo tiene moraleja y la moraleja de este texto es que se lean las notas al pie. En la habitación había dos mesas, una silla, un velador del suelo hasta la altura y una caja. No se si sabemos el color de las paredes pero suponemos algún lila gastado o negro. Una puerta y una sola entrada. Ninguna ventana ni sombras ni temperaturas. Estábamos nosotros por casualidad. <a title="" style="mso-footnote-id: ftn3" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftnref3" name="_ftn3">[3]</a> Gesto.<br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn4" href="http://www2.blogger.com/post-create.g?blogID=3335236536745076175#_ftnref4" name="_ftn4">[4]</a> “Ahora me pregunto: ¿Por qué no habremos usado la caja para algo?”</div>Ell Jenseitshttp://www.blogger.com/profile/16811866240621351757noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-25357078087427332572007-03-27T23:51:00.000-06:002007-03-27T23:57:42.652-06:00I - Hermanitos en el Freezer Por Frydor Clotta<div align="justify"> Ni el tiempo ni la muerte logran detenerme. Las noches y la oscuridad se contraponen. La ambigüedad eterna del frío que condena a los sueños nos es grata en esa oscuridad. El tiempo deja realizar la catársis, ese desencadenamiento de siniestras palabras transformadas.<br /> El sema de esas palabras siniestras nos limita a la caída cósmica, a la muerte de dios. Son vagas palabras, ¿Has revivido? Se que dios no nos deja vivir, se que esta palabra no es ambigua. dios dirá que estamos muertos, pero Buda no nos quitará las ganas de aullar (Nota al Pié: el extraño díler muere en su venta junto a los residuos, testículos). Retomamos la idea, los alemanes que son americanos (Nota al Pié: no) muerden los arneses y vibran junto a la epilepsia.<br /> Los chicos punzados, viejos borrachos de subte, no engendran mellizos varones. ¡Este palo está demasiado grueso! ja. Pero... sabemos que sus historias no son sexualmente comparables. Parece que en ellos la muerte no retorna aunque sea en sus cerebros. La muerte no es como sus ladrillos de casas húmedas. Esas nuevas maquinas que nos exprimen el cerebro con uñas de dolor mientras el corazón cargado en humo se despedaza en viejos sueños perdidos. Sus pelos indefinidos lo mantenían realmente avergonzado ya que también sus gestos lo hacían irremediablemente odiado. No es fácil odiar cuando la sangre es tragada, de a chorros, gota a gota, litro a litro, por las nuevas maquinas, así que debemos rezar por ello.<br /> Como cuando los palos son muy gruesos. Gruesos, deja el tarro de vaselina y los homenajes se hacen presentes; ya las noches. Me gusta tomar vino. Me cansé de sus ironías y que la muerte lo separe.<br /> El hombre que pone el sol no calla a los lobos que piden a gritos que las puertas sean abiertas, pero mira fijo los fuegos. Ese hombre llena de calor las penumbras, y los laberintos se hacen unísonos y la vida cambia y las rosas queman el ardor del rocío.<br /> El lago del rocío llena nuestras entrañas y las de los lobos, mientras comen las paredes lacrimógenas del otro mundo. ¡Pobre culo el del chico! El sarcasmo es como mi mesa en la niebla, no se ve la vida si uno se levanta dentro de determinados períodos. El lago derriba la mesa, se va la niebla, se ve la vida y se produce el sarcasmo. Lo comemos con fruición, manchándonos los ojos con la saliva de los lobos, el tibio rocío, y el obscuro aceite de las nuevas maquinas. Ahora lloramos por estos muertos queridos. Las leyes no merecen tus piedades, mientras las jaulas golpean tus sienes. La primavera conversa al descaro. Ya es inevitable vivir.</div>Ell Jenseitshttp://www.blogger.com/profile/16811866240621351757noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-23104770240102449332007-03-27T23:48:00.001-06:002007-03-27T23:50:23.480-06:00ExperienciaNaturaleza...<br />sos inteligible en el camino de la doxa<br />ni phúsis ni racionalmente comprensible<br />Sos opinable y esa es tu esencia<br />Eres tú, varías con el sujeto<br /><br />O Naturaleza h!<br />Te contemplo y eres mía<br />tu silueta es forjada por mi mano<br />Entonces te elevo y eres mía y lo serás<br />No puedes mentirme porque si no son mis ojos será mi tacto,<br />no intentes escaparle a quien te existe<br /><br />Naturaleza agradece,<br />te doy el día y soy dueño de la noche.<br />En el recuerdo serás eternamente ilógica.<br />nunca dual.<br /><br />Lamentalo, te has dejado interpretar.Ell Jenseitshttp://www.blogger.com/profile/16811866240621351757noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3335236536745076175.post-91955845697826967092007-03-27T23:30:00.000-06:002007-03-27T23:43:43.558-06:00La hora de la cavernaEstas ahí,<br />ahora.<br />Moviéndote – como siempre -<br />para que lo que te abarca no pueda<br />ser definido.<br />porque la presa<br />pero sobre todo el cazador,<br />no debe -nunca jamás-<br />enmudecer.<br /><br />Esto.<br /><br />Entonces ahí,<br />donde siempre,<br />la perspectiva se torna planamente binaria,<br />la ventana abierta al mundo se cierra,<br />Y el silencio deja de ser silencio<br />porque siempre estás a biert a a<br />lo nuevo.<br />(un rostro no puede significar nada para nadie).<br /><br />Todo esto transcurre en<br />rodillas, muslos, labios, orejas, genitales, pelo, habitación, plaza, tv, cielo, dedos, ella, él, mesa, ellos, corazón, agua, vos, voz, calor, espina, oscuridad, humedad, perra, recuerdo, tierra, nosotros,<br />y yo.<br /><br />La mosca que vuela por<br />sobre todo eso,<br />sube (no sabe nada mas).<br /><br />Hay terremotos en los suspiros.<br />De esos que derrumban murallas, templos y nichos.<br />Pero la distracción reiterada esconde<br />- como siempre -<br />la actualización.<br /><br />Es como describir lo desconocido,<br />alternando una y otra vez el registro:<br />escupir, patear, saltar, romper, correr.<br />Yo es el borrón irreversible<br />de la caverna del ahora.Ell Jenseitshttp://www.blogger.com/profile/16811866240621351757noreply@blogger.com0